Demain aura quelle saveur ?
Celle de compter les heures ou de les voir défiler sans même un regard hagard ?
Une chose est certaine, j’écris au jour le jour ma destinée.
Chaque chapitre, sous chaque titre.
Je ressens l’envie forte de vivre maintenant.
Je veux avancer là où tout semble reculer.
Je ne veux plus être acculée.
Je ne s’exprime plus. Il bafouille. Il hésite. Il chuchote.
Elle murmure. Elle soupire. Elle respire.
Encore et encore sur les mêmes accords.
Demain n’est ni elle, ni il, mais le nous qui ne se met pas à genoux.
Devant l’autre. Devant ses croyances. Ses présupposés. Ses préjugés.
Demain ne s’écrit qu’aujourd’hui, sous l’odeur des pissenlits.
Au cœur des fleurs des prés. Dans le fameux instant T qui n’est qu’éternité.
Althea
